Somos combustible de bajo calibre
escoria odiable, pero muy rentable.
Muy bien controlados
nos tienen drogados,
y compramos presidentes como pan caliente.
Damos gracias por la democracia,
que linda es la vida por unas migajas
Abuelos y niños mueren en la calle
ODIO AL POR MAYOR Y TAMBIÉN AL DETALLE.
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Tanto discurso para tan poca plata, no dicen que la economía tiene las arcas llenas . No dicen que somos el jaguar de latinoamerica, somos ejemplo de desarrollo. Y por lo menos yo, no veo la plata por ningún lado, es decir vemos el auge en las vacaciones en algunos que lo pasan bien en su clasismo con kilometraje. Los mismos de siempre, la vergüenza tricolor del reparto económico. Aun así, hace semanas se moría gente en las modernas avenidas, los hospitales colapsan de indigentes y el transantiago es una pesadilla viva para las multitudes obreras que suben y bajan diariamente las escaleras del metro con la rabia viva en sus ojos plasmados.
En fin, en este país se hace cada día mas difícil sobrevivir al modelito. La globalización la lleva! los pobres arrastran la bolsa del pan sin pan. El pueblo mapuche es vejado en su propio suelo.. así con el temita del apaleo democrático.
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absenta.
IV. La tercera trompeta: "El tercer ángel tocó la trompeta, y cayó del cielo una gran estrella, ardiendo como una antorcha, y cayó sobre la tercera parte de los ríos, y sobre las fuentes de las aguas. Y el nombre de la estrella es ajenjo. Y la tercera parte de las aguas se convirtió en ajenjo." Apocalipsis 8:10-11
"Después del primer vaso, uno ve las cosas como le gustaría que fuesen. Después del segundo, uno ve las cosas que no existen. Finalmente, uno acaba viendo las cosas tal y como son, y eso es lo más horrible que puede ocurrir” Texto de Oscar Wilde, para quien un vaso de ajenjo era "tan poético como una puesta de sol".
Te escribo:
¿has visto mi rostro en algunos de tus sueños? ¿ aparezco en tus sueños serena o reprochándote por las abrumadoras faltas que contiene el pasado? ¿Sufres al despertar o te entregas a la invasora inconsecuencia. Ah, tu y yo habitábamos unas tierra difusa, con grietas tan profundas que impiden el encuentro. A quien podría decirle que el ángel se niega a llevarme sobre sus espaldas y me desprecia y me abandona en las peores encrucijadas que presentan los caminos. No hay sombra mas devastadora, mas poderosa que la que proyecta el vuelo de un ángel. Se que necesito una espada para abrirme camino ahora que la tierra acaba de espesarse. Podría confesar en este mismo instante, que cuando te vi lejano quise que la intransigente tierra te cegara. Imagine una muerte digna de tu altura, llegue a pensar que mi propia mano se haría vengativa ¿con que derecho hubiste de torcer el curso de mi mano?. Pero nada de eso permanece, hoy solo espero que el ángel me lleve trepada en su espalda. Quiero que el ángel se curve en mi peso y sude y se maldiga por el abyecto trabajo de cargar mi humano cuerpo. El ángel siempre vocifera escudado en la impunidad que les otorga su pureza. No te imaginas lo que es vivir con la voz de un ángel que te impreca todo el tiempo y te dice que no seras, que no seras, que no seras amada. Que no seras amada te dice la voz inquisitiva del ángel y me confunde y no cumple la tarea de elevarme.
No es la persona del otro lo que necesito, sino el espacio:
La posibilidad de la dialectica del deseo, de una imprevisión del goce: que las cartas no estén echadas, sino que halla juego todavía.
